Poesía

Mayo 2010

 

Este mes os invitamos a leer poemas de Alejandra Pizarnik, Ana María Martínez Sagi, Paz Gómez y Laura Zorrilla.

 

Fiesta
por Alejandra Pizarnik

He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.
Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.

Más información:

http://amediavoz.com/pizarnik.htm
http://213.4.108.140/actcult/pizarnik/

 

Obsesión
por Ana María Martínez Sagi

¿Qué haces sin mis caricias
de tu cuerpo?
Yo lo dejé, sensible, luminoso,
florecido y ligero
-una rama encendida,
una rama en el viento-.
Yo cierro mis dos manos, hundo en ellas mis uñas,
y hiero sus palmas blancas, hago crujir sus huesos;
mis manos mutiladas, inútiles y tristes…
Pero sin mis caricias, qué haces, di, de tu cuerpo.

Más información:

es.wikipedia.org/
www.elpais.es

 

Los lazos que suavemente nos cogen
por Paz Gómez

Los lazos que suavemente nos cogen
por la cintura
entre limones y mandarinas
que no huelen, sino impregnan;
que no aprietan, sino escogen
lo mejor de nuestro hermetismo casual
y nos reciben
y nos regalan
los momentos soñados
y los que serán suspirados
tras el ensueño
tras tus letras
tras
de
ti.

 

Ahora que ya no escribo cartas de amor
por Laura Zorrilla

Só as criaturas que nunca escreveram
cartas de amor
é que sâo
ridiculas. F. Pessoa

Ahora que ya no escribo cartas de amor
y me siento definitivamente ridícula,
busco el misterio de la pureza que tuve,
mi dolor inmaculado,
bello,
sacrificado en las ruinas
de la soledad devastada.
Es en vano.
Un millón de bocas negras
se han cernido sobre ti a lo largo de los años
y te han vuelto, dolor,
pequeño, oscuro, trémulo
e inconsolable ante la pérdida.
Ahora que ya no escribo cartas de amor
me pregunto a dónde fueron
aquellas palabras que nos salvaban
de todo lo que no supiera a risa.
Dejar de escribir cartas de amor
es como morirse un poco.
Sin pompa ni boato,
sin pena ni gloria.
Sólo un poco, discretamente,
al compás de la vida.
Esta vida sin cartas, sin amor
y ya, incluso, sin ausencias.

 

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